冷。
不是温度计能测量的那种冷。
是像无形的手，从敞开的窗户伸进来，攥住心脏，再顺着脊椎一路往下爬的寒意。
江枫站在卧室门口，制服笔挺得没有一丝褶皱，肩章上的银色橄榄枝在警用手电晃动的光束里闪着冷光。
他站得极稳，像一尊浇筑在门口的铁像，只有那双眼睛——深潭似的，映着屋内地狱般的景象——泄露出一丝几乎不可见的波动。
卧室里，白炽灯管惨白的光线无情地倾泻下来。
死者仰面躺在宽大的双人床上，姿态却异常诡异。
双臂向上伸展，手腕被细细的、几乎看不见的鱼线固定在床头雕花柱上，双腿同样被拉开，脚踝绑在床尾。
整个人被拉扯成一个僵硬的“大”字，如同一个被粗暴钉在展示板上的标本，又像一个被抽掉了提线的、等待下一幕戏剧的木偶。
深色的血渍在昂贵的埃及棉床单上晕开大朵大朵触目惊心的花，早已凝固成一种令人作呕的暗褐色。
没有挣扎的痕迹。
没有打斗的混乱。
床头柜上，一只水晶高脚杯里残留着一点暗红的酒液，旁边放着一本摊开的《追忆似水年华》，书页平整。
空气中弥漫着浓重甜腻的血腥味，还有一丝若有若无、几乎被掩盖的消毒水气味，以及……一种极其淡雅昂贵的香水尾调，让江枫的太阳穴毫无征兆地突突一跳。
“江队？”
一个声音在他身后响起，带着小心翼翼的试探。
江枫没回头，只是几不可察地抬了下手，示意噤声。
他的目光像最精密的探针，一寸寸扫过房间。
过于整洁。
整洁得不像一个刚刚发生过凶杀案的现场。
凶手的残忍与现场的秩序感形成刺眼的矛盾。
他的视线最终定格在死者那张因失血而极度苍白的脸上。
双眼圆睁，瞳孔散大，凝固着生命最后一刻纯粹的、难以置信的惊骇。
嘴唇微张，似乎想呼喊什么，却永远凝固在了那个无声的瞬间。
“第七个了。”
搭档林涛的声音低沉紧绷，他走到江枫身边，年轻的脸庞在冷光下绷得紧紧的，眉头锁成一个深刻的川字。
他手里拿着初步的现场记录本，指尖用力得有些发白。
“跟前六起几乎一模一样。
‘完美谋杀’，媒体是这么叫的。
妈的……”最后两个字低得近乎含糊，带着
