梅雨季的上海总像浸在水里。
易清阮抱着文件夹穿过写字楼大堂时，伞沿滴落的水在地面晕开小圈，恰好与另一串深浅不一的脚印重叠。
“易设计师？”
她抬头，撞进一双熟悉的眼睛。
景然站在旋转门旁，深色西装袖口沾着雨星，手里的建筑模型草图被透明袋裹得严实。
七年未见，他眉骨的弧度仍像大学时画过的建筑线稿，利落得不讲道理。
“景工。”
她指尖攥紧文件夹，金属搭扣硌得掌心生疼。
设计院的新项目合作名单里，“景然”两个字她看了整整三天，却没想过会在这样狼狈的雨天撞上。
他目光扫过她湿透的裤脚，侧身让开通道：“楼上会议室？”
“嗯，甲方在等方案。”
“正好，我也是。”
电梯上升时的失重感漫上来，易清阮盯着跳动的数字，听见他轻声说：“你惯用的蓝色马克笔，我让助理备了。”
她猛地抬头，撞进他带笑的眼睛里。
那些被季风卷走的旧时光，好像正顺着电梯缝隙，一点点爬回十七楼的旧窗台。
会议室里的空调开得太足，易清阮拢了拢微凉的手臂。
甲方代表翻着她的方案，手指在某一页停住：“这个弧形飘窗设计不错，采光应该会很舒服。”
她刚要开口解释弧度计算的考量，就听见旁边传来景然的声音：“我们团队也做了类似的设计，角度上或许可以再优化。”
他展开自己的图纸时，易清阮的呼吸顿了半拍。
图纸右侧的弧形飘窗与她的方案惊人地相似，而在角落不起眼的地方，有个用铅笔标注的小字：R=3.2。
这个数字像根针，猝不及防刺破了记忆的气球。
七年前的夏天，大学毕业设计展厅里，她和景然因为飘窗的弧度吵得面红耳赤。
她抱着画板气鼓鼓地说：“3.2米的半径最适合午后晒太阳，你懂什么！”
他当时笑她“拿感性对抗理性”，却在评审前夜，悄悄把自己方案里的弧度改成了3.2。
“当年你说，这个弧度最适合午后晒太阳。”
散会时，景然递来一杯热咖啡，声音压得很低，只有他们两人能听见。
易清阮的指尖一颤，咖啡的热气模糊了眼镜片。
她想起那个通宵教室的夜晚，她趴在图纸上睡着，醒来时发现景然正用尺子量着她画的飘窗，铅笔在旁边写着密密麻麻的计算公式，晨光透过窗户落在他的发梢，像镀了层金边。
那时他们总说，以后要一起设计一栋房子，客厅一定要有这样的飘窗，冬天能晒暖被子，夏天能看星星。
“谢谢。”
她接过咖啡，指尖碰到他的指腹，两人像触电似的同时缩回。
加班到深夜时，雨还没停。
景然说顺路，要送她到地铁站。
积水漫过脚踝时，他很自然地伸手扶了她一把，掌心的温度透过湿透的裤料传过来。
这个动作太像从前——大学时下雨，他也是这样牵着她的手，避开积水深的地方，嘴里还念叨着“易清阮你怎么总像只怕水的猫”。
易清阮猛地缩回脚，鞋跟在台阶上磕出轻响。
“不用了，我自己可以。”
景然的手僵在半空，随即若无其事地***裤袋：“你还是怕踩水。”
地铁进站的风掀起他的衣角，带着淡淡的雪松味。
易清阮忽然想起毕业那天，他也是这样站在站台，白T恤被风吹得鼓起，说“去北方读研”时，眼里的光比站台灯还亮。
而她攥着上海设计院的录取通知书，看着他身后“开往北方”的指示牌，连一句“再见”都没说出口。
她当时以为，他选择的远方里，从来没有她的位置。
地铁门关上的瞬间，她看见景然还站在原地，手里捏着她落下的伞——那把蓝白格子的伞，是大二那年他用奖学金买的，伞骨上至今留着一道弯，是他骑车带她摔进花坛时压的。
