随着最后一个句号落下，沈棠像被抽走了脊梁骨，整个人瘫进那把吱嘎作响的电竞椅里。
屏幕上是文档的最终页，加粗的标题“凌昭魂飞魄散”下面，是他刚刚敲定的结局段落。
没有想象中的如释重负，反而心里头空落落的，像是什么至关重要的东西随着那个句号一起被掏走了，留下一个呼呼灌着穿堂风的洞。
“造孽啊……”他对着空气***一声，抬手抹了把脸，指尖触到的皮肤冰凉，大概是熬夜太久，血液循环都快***了。
整整三年，一千多个日夜，他像个卑微的饲养员，白天被公司的代码奴役，晚上就趴在这方小小的键盘上，用一个个汉字精心喂养着那个名叫凌昭的存在。
从襁褓中的凄惨（他写的），到少年时的隐忍（他编的），再到权倾朝野后的偏执疯魔（他精心设计的），凌昭的每一根骨头、每一滴血液、每一个眼神，都是他沈棠呕心沥血（和***）塑造出来的。
现在可好，大结局了。
他用一个“魂飞魄散”，为他亲手创造的神话（或者说，噩梦）画上了句号。
悲剧美学嘛，读者爱看，他也写得顺手。
可这会儿，盯着那六个字，沈棠只觉得心虚，仿佛隔着次元壁都能感受到凌昭那小子投来的、带着血丝和冰碴子的谴责目光。
“你丫就这么把我写死了？”
——他几乎能脑补出凌昭用那副标志性的、又冷又硬的腔调质问他。
“哥们儿，别这么看我，”沈棠对着屏幕上自己的倒影嘟囔，试图自我安慰，“剧本需要，懂不懂？
你看你死得多壮烈，多凄美，读者肯定嗷嗷哭……”然而这套说辞连他自己都说服不了。
窗外的霓虹灯变幻着暧昧的光晕，透过没拉严的窗帘缝隙，在他凌乱的桌面上投下鬼鬼祟祟的影子，像是在无声嘲讽他这“弑子”行径。
胃里传来一阵空虚的绞痛，提醒他今晚除了***，还没摄入任何实质性能量。
“算了，泡碗面，祭奠一下我逝去的发际线和凌昭逝去的灵魂。”
他撑着椅子扶手，试图站起来。
异变，就在这一刻毫无征兆地爆发。
不是黑屏，不是蓝屏，是光！
一片极其刺眼、纯粹到令人心悸的惨白光芒，如同决堤的洪水，瞬间从他那个廉价的显示器里喷涌而出！
那不是普通的光线，它带着某种粘稠的质感，像液态的金属，又像是无数尖叫的能量粒子，瞬间淹没了整个房间，也淹没了沈棠的感官。
“我靠！
显卡炸了？！
还是我熬夜熬出幻觉了？！”
这是沈棠脑子里闪过的第一个念头，带着几分打工仔对贵重设备的本能担忧。
但下一秒，他就意识到不对劲。
那光具有实质性的力量，像一只无形的巨手，死死攥住了他的灵魂，蛮横地将他从肉体里往外拽！
他感觉自己变成了一颗被扔进高速旋转洗衣机的纽扣，天旋地转，五感尽失，只有那片吞噬一切的白色漩涡是唯一的“真实”绝望和荒谬感如同冰水浇头。
“猝死？
不对，这感觉比猝死***多了……难道是……穿越？
可我没被车撞也没掉下水道啊？！
就因为写死个反派？！”
无数的网络小说桥段在他混乱的脑海里闪过，但此刻他连吐槽的力气都没有了。
意识被撕扯、拉长，最终彻底湮灭在那片无垠的惨白之中。
世界安静了，只剩下键盘上，那个代表“完结”的句号，还幽幽地反射着窗外霓虹的余晖。
