深夜十一点，暴雨砸在铁皮棚顶上，像有人往屋顶倒铁砂。
整条街只剩这间修车厂还亮着灯。
霓虹招牌“林记机修”闪了两下，彻底熄了。
雨水顺着歪斜的招牌滑落，打湿了门口那块油污斑斑的水泥地。
林岩跪在水里，右臂绷得像根拉满的钢缆。
他双手死死攥着千斤顶手柄，肩背压着后梁，左脚卡在断裂的车架缝隙里。
锈蚀的底盘正一寸寸压下来，金属扭曲的声响混着雨声，像是某种活物在啃骨头。
车里还有人。
一个醉汉半个身子卡在驾驶座，脸贴着破碎的车窗，嘴里含糊不清地喊救命。
他没看见林岩的手己经在抖。
林岩没说话。
话少是习惯，不是毛病。
他只是把牙咬得更紧了些。
车架又沉了半厘米。
金属断裂声清晰可闻。
他低吼一声，右臂猛然发力，千斤顶“咔”地顶起两寸。
醉汉连滚带爬地钻出来，摔进水坑，头也不回地跑了。
林岩没松手。
他知道这玩意儿一旦泄压，整辆车会首接砸下来。
他得等液压稳定，或者等天亮有人来收摊。
可右臂突然疼了。
不是累出来的酸胀，是像有根烧红的针，从骨头缝里一寸寸往上钻。
他低头看去，手腕处的皮肤正在龟裂。
青黑色的鳞片从皮下拱出来，一片压着一片，像老树根破土。
他猛地抽手后退，脊背撞上工具架。
扳手、套筒砸了一地，声音被暴雨吞没。
他抬起左手，狠狠掐住右臂。
疼得更厉害了。
鳞片非但没退，反而顺着小臂往上爬，爬过肘部，皮肤底下像有东西在蠕动。
他抓起脚边的油布裹上去，用力缠紧。
布料撑到第三圈，“刺啦”一声裂开。
鳞片泛着湿冷的光，像蛇皮浸了水。
他盯着自己的手。
那不是人手了。
指尖发钝，指甲变厚，像某种兽爪的雏形。
手机在裤兜里震了一下。
他掏出来，屏幕自动亮了。
没有信号，没有Wi-Fi，运营商图标是灰的。
可锁屏上浮着一条短信：“你爷爷封的异兽要醒了。”
字是黑底白字，没发件人，没时间戳，没法删除。
他划了几下，屏幕纹丝不动。
他抬头，想看看是不是哪个损友在整他。
就在这时，墙角那台老式广播“滋啦”响了。
电流杂音里，传出一个苍老的女声：“小岩子，快跑！”
他浑身一僵。
那声音他认得。
是奶奶。
可奶奶五年前就烧成了灰，骨灰还埋在城西那片老坟地里。
他死死盯着广播喇叭，雨水顺着发梢流进脖颈，冰得他打了个寒颤。
广播没再响。
他喘了口气，心想大概是线路进水，老设备漏电打火，幻听了。
可当他抬头望向头顶的铁皮棚顶时，呼吸停了。
雨水在锈蚀的铁皮上积了一层，像面扭曲的镜子。
倒影里，他的脸是湿的，眉骨压着水珠，眼神发首。
但那双眼睛——瞳孔是竖的。
像猫，像蛇，像某种不该长在人脸上的东西。
他眨了眨眼。
现实中的他没动容，可倒影里的那张脸，嘴角微微扬了起来。
他猛地后退一步，踩进水坑。
身后的车架“咔”地一声，又沉了半寸。
千斤顶底部渗出液压油，黑乎乎的油滴混进雨水，蜿蜒成线。
他站在原地，右臂鳞片未退，痛感没减，反而越烧越烈。
他低头看着自己的手，脑子里只有一个念头：这他妈不是幻觉。
广播不会自己响，短信不会自己蹦出来，人不会长出鳞片，更不会在水里看见自己笑。
可笑的是，他居然没想逃。
他站在雨里，盯着那条黑油混着雨水的痕迹，心想——要是现在撒手，明天厂里就得换新千斤顶。
这念头荒唐得他自己都想笑。
可就在这时，右臂深处传来一声低语。
很轻，像风穿缝隙。
“还不够痛。”
他一怔。
那声音不是从耳朵进来的。
是从骨头里冒出来的。
他猛地攥紧右拳，鳞片“咯”地一声绷紧。
痛感炸开的瞬间，他忽然明白了一件事：这伤，不能好。
他松开手，慢慢走回千斤顶旁。
弯腰，扶住手柄。
右臂的鳞片在雨中泛着幽光，皮肤下的蠕动没停，反而随着他的动作节奏加快。
他没再看倒影。
他知道那双竖瞳还在。
他只是站定，深吸一口气，把全身重量压了上去。
金属呻吟着，缓缓抬升。
液压油还在滴，雨还在下，广播哑了，手机黑了。
可他知道，有些东西，己经醒了。
而他，还没死。
那就还能撑。
他咬着后槽牙，低声骂了一句：“来啊。”
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